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Articolo a cura di Lucio Pietribiasi – blog: prismasinner.substack.com

Vi è mai capitato, osservando Jannik, di avere la sensazione che sappia dove andrà la palla un istante prima che l’avversario la colpisca?

Non è fortuna. Non è solo istinto. È qualcosa di più antico — un dispositivo sensoriale che il corpo umano ha affinato in milioni di anni, e che nella maggior parte di noi resta silenzioso, inutilizzato, sepolto sotto il rumore. Jannik lo ha portato in superficie. Lo tiene accordato. Lo usa.

È il suo sistema radar.

Un atleta che ha imparato — o forse già gli apparteneva — a fare silenzio dentro di sé prima ancora che la palla si muova.

PULIRE IL SEGNALE

Il segreto del suo radar è questo: per sentire l’altro, devi prima fare silenzio dentro di te.

Lo avete già visto camminare nell’articolo che gli ho dedicato? Quel modo di muoversi tra un punto e l’altro che sembra svogliatezza e che invece è economia pura? Quando la palla è in gioco, quella stessa economia si trasforma: il corpo si svuota di tutto ciò che non serve, le tensioni inutili si spengono, il rumore interno scompare. E in quel silenzio, il sistema nervoso di Jannik diventa un ricevitore sensibilissimo: pronto a captare ogni microsegnale dell’avversario. Una spalla che si alza di un nonnulla. Un respiro che si blocca per un istante.

Un segnale che diventa indizio. Un indizio che diventa certezza.

Non lo vede. Lo sente.

IL CENTRO DEL CANTIERE

C’è una zona di Jannik che osservo con particolare curiosità: il bacino. Non il baricentro — che è un punto geometrico astratto, mobile, senza nervi e senza muscoli. Il bacino è altro: è il fulcro anatomico reale, il nucleo dell’integrazione funzionale di una complessa catena cinetica. Dove il sistema nervoso orchestra la sequenza dell’intero gesto. Da lì tutto parte. E lì tutto ritorna.

Lo chiamo cantiere aperto.

Quello che sta accadendo in Jannik non è un aggiustamento di superficie o a compartimenti. È una riscrittura più profonda: schemi motori consolidati che vengono smontati e rimontati — rigenerati o nuovi di zecca. Chi studia il movimento lo sa — in quella fase di transizione l’architettura neuromotoria sta ancora cercando le sue nuove frequenze. E si vede. Non come errore. Come processo vivo.

Eppure, anche dentro quel cantiere, il radar non si spegne. Anzi: è proprio in quella tensione tra il vecchio e il nuovo che si intravede qualcosa di raro. La capacità di cambiare tutto anche all’ultimo istante — perché il suo sistema nervoso ha già captato un segnale nel corpo dell’avversario: una micro-esitazione, uno spostamento di peso appena accennato, una tensione che tradisce l’intenzione prima ancora che diventi gesto.

Il cantiere è aperto. Ma l’architetto sa già dove sta andando.

EMPATIA MOTORIA

Mentre gli altri corrono dietro alla palla, Jannik sembra andare incontro all’intenzione dell’avversario. È una forma di empatia motoria: quel radar silenzioso che abbiamo imparato a riconoscere simula anzitempo il colpo dell’altro e trova la contromisura più adattiva. Non dopo. Prima.

Non è tecnica — o non è solo tecnica. È una forma di intelligenza che si autoalimenta, anno dopo anno, colpo dopo colpo, in quel dialogo continuo tra il corpo e ciò che lo circonda.

C’è chi lo chiama talento. Io preferisco pensare che sia il risultato di un corpo che ha imparato a non sprecare nulla — lasciando i sensi liberi di sentire il gioco prima ancora di vederlo.